Лондон. Год неизвестен.

Старое Поместье Реддлов.

Тёмная фигура, закутанная в плащ, ходит из угла в угол. Этот человек, если можно так его назвать, вероятно, ждёт кого-то. В вдалеке слышится стук каблуков. Фигура в плаще резко останавливается. Дверь растворяется и в комнату проходит ещё одна фигура, замотанная в плащ.
-Я всё сделал, как вы говорили Милорд, - вошедшая фигура кланяется, - Он готовится к поездке. Мы проверили. Сегодня он был в косом переулке, покупал книги.
-Прекрасно, - первая фигура издаёт странный смешок, - передайте всем: через два дня мы выступаем. Пусть готовят палочки. В этот раз я точно одержу победу над этим жалким мальчиком. Пусть даже меры будут столь радикальны, но я всё равно выиграю. Он приползёт ко мне на коленях.
Вторая фигура отвешивает поклон:
-Разрешите идти, Милорд?
-Иди.…Не забудь, что я тебе сказал…
Вторая фигура тот час исчезает из комнаты.
Волан-де-Морт, а это был именно он, снимает капюшон и подходит к окну. Луна освещает болезненно-белую кожу, странные профиль с носом как у змеи, плотно сжатые тонкие губы…
-Поттер берегись…Скоро ты приползёшь ко мне на коленях, будешь молить пощады. Ты будешь молить, что б я убил тебя. Смерть тебе будет казаться лучшим удовольствием на земле. Ты не захочешь видеть, как мучаются они, как они проклинают тебя…
Злая усмешка озаряет лицо мужчины. Через минуту он уже надевает капюшон и спешит выйти из комнаты. Но в воздухе как будто замирает фраза «...Смерть тебе будет казаться лучшим удовольствием на земле…»